第122章 多佛尔的闪光灯

    仪式结束。

    亚瑟把空酒杯放在桌上，发出「哆」的一声轻响。

    「现在，先生们。」他换了一副表情，嘴角勾起一丝淡淡的笑意：「吃吧。把肚子填饱。因为德国人可不会给我们留午饭。」

    气氛重新活络起来，虽然带着一丝沉重，但更多的是一种劫后余生的豪迈。

    赖德少校为了活跃气氛，手里抓着一只鸡腿，另一只手挥舞着那份《每日邮报》，挤进了一群第51师的参谋中间。

    「看！这就是我们头儿！」赖德指着报纸上那个文质彬彬的少校，唾沫横飞：「这照片拍得太斯文了！简直像个娘娘腔！那是你们没见过他在加来的样子！」

    「那个古德里安？哈！」赖德灌了一口酒，开始了他的艺术加工：「当时那辆德国指挥车离我们只有十米！十米！古德里安在无线电里听到长官用德语骂他的时候，吓得结巴了！我亲耳听到的！长官告诉他：滚回柏林去喝奶！不然我就把你的坦克塞进你的————」咳咳，总之，把那老家伙气得半死！」

    周围爆发出一阵哄笑。

    在这个充满了死亡阴影的下午，他们需要这样的神话。

    但笑声很快就平息了下去。因为一个人站在了斯特林准将的身旁。

    那是维克多·福琼少将，第51高地师的师长。

    这位年过半百丶头发花白的苏格兰老将军，此刻手里端着满满一杯威士忌在此刻，他拒绝了香槟。

    虽然他的军衔仍比现在的亚瑟高，但在这一刻，他的神情却像是一个面对君主的骑士0

    他没有笑。

    他用那双布满血丝的眼睛环视了一圈自己的部下—那些原本注定要在圣瓦勒里投降丶去德国战俘营里挖土豆的苏格兰小伙子们。

    「起立。」福琼少将的声音带着浓重的苏格兰口音。

    哗啦一没有任何犹豫，宴会厅里近百名第51高地师的军官齐刷刷地推开椅子，站了起来。

    他们的动作整齐划一，甚至比在阅兵场上还要标准。

    他们看着亚瑟，眼神里没有了平时对「英格兰佬」的偏见，只有纯粹的敬意。

    「先生们。」福琼少将转过身，面向亚瑟，举起了酒杯：「我们都知道赖德少校在吹牛。古德里安不会被骂哭，德国人的坦克也没那么好对付。」

    老将军停顿了一下，语气变得无比郑重：「但有一件事是真的。」

    「如果没有这个人，如果不是他的疯狂，如果不是他回头来拉我们一把————」

    「今晚，第51师的旗帜就会被挂在柏林的博物馆里，而我们会在铁丝网后面数星星。」

    福琼少将深吸一口气，将酒杯高高举起，声音洪亮如锺：「我是个苏格兰人，我不喜欢夸奖英格兰人。但今晚例外。」

    「敬把我们带回家的牧羊人！」

    「敬斯特林准将！」

    「敬准将！」近百名苏格兰军官发出了雷鸣般的吼声。

    他们仰起头，将杯中的烈酒一饮而尽。

    那声音震得宴会厅的水晶吊灯都在微微颤抖。

    亚瑟站在一旁，看着这群桀骜不驯的高地人。

    他没有说话，只是默默地举起酒杯，回敬了一下。

    rts系统在他的视野角落里弹出一行小字：

    【声望解锁：苏格兰高地师的死忠（theloyaltyofhighnders）】

    15：40，宴会厅窗边。

    远离了那一群正在吹牛的男人，亚瑟独自站在巨大的落地窗前，看着窗外繁忙的码头。吊车正在将那些印着德文的装备吊运上岸，看起来像是在搬运战利品，又像是在搬运某种不祥的诅咒。

    「给我一支烟，少爷。」一个略带沙哑的女声在他身边响起。

    亚瑟没有回头，从口袋里掏出一个银质烟盒，弹开，递了过去。

    一只纤细但粗糙的手抽走了一支烟。

    那是让娜中尉。

    这位法军第1集团军的联络官，此时已经不再是那个满脸油彩的女武神。

    她洗去了脸上的污垢，换上了一套借来的英国女子辅助队（ats）的制服。

    那是一套土黄色的束腰制服，对于她高挑的身材来说稍微有些大，面料也显得廉价面粗糙。

    但她用一枚别针巧妙地收紧了腰身，将袖口挽起，依旧穿出了一种属于巴黎女人的时髦与倔强。

    她点燃了香菸，深吸了一口气，吐出的烟雾在玻璃窗上晕开。

    「这身英国衣服真丑。」让娜嫌弃地扯了扯领子，「面料像砂纸一样粗糙，剪裁简直是灾难。你们英国女人平时就穿这个？」

    「凑合穿吧。」亚瑟看着她侧脸的轮廓，「在伦敦萨维尔街定做女装需要时间。而且，你现在穿得比这屋子里所有的英国女人都好看。」

    让娜愣了一下，转过头看着亚瑟。

    她的眼神有些复杂的光芒—感激，依赖，以及深深的绝望。

    「少爷。」她的声音低了下来，不再像在坦克里那样